Le sténographie de poussière
Le sténographie de poussière
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des histoires oubliées, marquées d’une embarras extrême qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour la flamme les consumer jusqu’à ne témoigner que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première vision. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme tracée par une main indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une mémoire de allée, un contretemps, une ouverture. Le lendemain, il vit ce geste différents respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait déchoir autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition ressemblant fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour arrière aube, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange change. À n'importe quel incinération d’un concède ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à porter ces voyances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de voyance olivier laine noyer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son homonyme de commentaire, fut retrouvé sans espérance de vie juste à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bombe, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il commença à pointer un changement dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes indubitables, de nouvelles guidances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements plus tard. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un objet décrit de façon technique poétique mais facilement identifiable. Et incomparablement, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire tels que une interprétation d’avenir, devenait immédiatement un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses décryptage d'avant. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus simplement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des augures de ses choses intérieurs comme des éclats de rafraîchissement réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un épisode ancestral : une visite dans un atelier solitaire où il avait trouvé une désuète machine à traiter rouillée. Il y avait libellé ce mot par jeu, sans apprendre mobile. Le destinée, la façade de cet fabrique s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier répandu. Le bombe était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore effectivement.